skywalker daguerre

Taba

2009-06-03T11:55:00.003-04:00

Levanta a cabeça e olha as portas fechadas do armário. Mia para si mesmo. Quando atravesso de um cômodo a outro, corre na frente, esfregando-se nas minhas pernas. Olha fixamente para Ana, enquanto ela dorme. Mia para Ana acordar. Quer estar tão perto, que às vezes sobe em nossos ombros como um papagaio. Cheira nossa boca. Já mordiscou meu nariz.
Taba me dá asma. Pela primeira vez, preciso usar bombinha. Outro dia, passei meia hora explicando para ela que não podia ficar perto. Ela miou alto e fino, como um lamento. Voltou a me seguir e eu a fechar a porta do quarto.
À noite, ela fica aninhada em si mesma, na porta do quarto. Qualquer movimento na cama faz com que ela mie. Taba quer entrar. Taba me dá asma. Taba não pode entrar.

O Retorno

2009-05-23T16:25:00.003-04:00

Voltar. Por que voltar? Por que eu fui mesmo? Para onde fui? Que caminhos percorri? O que eu deixei pra trás? O que ficou disso tudo? O que fazer agora que voltei? Por que voltar?

Man at Work

2008-12-04T09:11:00.002-04:00

No momento, todos os atendentes estão ocupados em outro blog: elandarillo.blogspot.com

O fácil é o certo

2008-10-21T11:07:00.005-04:00

"O fácil é o certo" é o título de uma música dos Titãs (álbum "Tudo ao mesmo tempo agora"); mas é também, se não me engano, uma frase atribuída a Confúcio, o sábio chinês. Desde que a ouvi pela primeira vez - não lembro agora se pela música dos Titãs, ou folheando uma enciclopédia sobre grandes pensadores da humanidade que minha mãe guardava com muito zelo - esta frase nunca mais parou de frequentar minha cabeça. O caminho certo a seguir é o mais fácil? É isso?
Hoje de manhã, queria entrar numa loja do outro lado da rua e resolvi atravessar de onde eu estava mesmo, ao invés de ter que caminhar até o sinal para atravessar e andar tudo de novo. A loja estava bem na minha frente, não fazia sentido caminhar tanto, se eu podia chegar até lá cumprindo uma linha reta ("uma reta é o caminho mais rápido entre dois pontos"). Entretanto, mesmo quando o sinal fechava, eu não conseguia cruzar a rua, porque os carros continuavam vindo e o tempo do sinal não era suficiente para que eles parassem totalmente. Depois de alguns minutos de inútil espera, decidi caminhar e atravessar na faixa, que é o certo. E foi então que a frase voltou à minha mente como um estalo, uma revelação: fazer o certo torna as coisas mais fáceis.

O Fim do Mundo

2008-10-08T13:35:00.003-04:00

Ele queria ver o fim do mundo. Era o seu grande sonho; um sonho que o acompanhou a vida inteira, desde os tempos de criança. Não tinha vergonha, nem medo de o afirmar aos quatro ventos. Quando lhe indagavam o porquê daquilo, simplesmente dizia que seria um grande espetáculo, o maior e mais emocionante de todos, de todos os tempos (as más línguas diziam simplesmente que ele gostava era de ver o circo pegar fogo).
Já tinha passado por muitas coisas ao longo de seus 85 anos de existência, e por algumas vezes pensou estar bem próximo de realizar o seu maior desejo: a Segunda Guerra Mundial, a Guerra Fria, a invasão da Baía dos Porcos, o buraco na camada de ozônio, o 11 de Setembro, Tsunami... Mas continuava tudo como sempre esteve: o planeta Terra caminhando para uma destruição lenta e gradual - coisa para algumas centenas de anos ainda.
Até que um dia, o fim do mundo chegou, assim de repente e sem ser anunciado. Do box de seu banheiro, onde tomava uma ducha fria, ouviu os primeiros gritos de dor e desespero: "Socorro!", "É o fim dos tempos", "É o fim do mundo"... Seu coração acelerou, suas pupilas dilataram, os poucos pelos de seus braços se arrepiaram - ele sabia, a hora era aquela, seu grande sonho seria realizado. Não fechou a torneira - que importa economizar água agora?; Não tirou o xampú dos cabelos - e daí se estou ridículo?; Não se enrolou na toalha - quem vai reparar na minha nudez com o chão se abrindo e as bolas de fogo caindo do céu?
Com a agilidade de outros tempos, saltou para fora da banheira. Mas escorregou no piso molhado e bateu a cabeça com toda força no chão. Enquanto a vida lhe esvaía junto com o sangue, ouviu aquelas que seriam suas últimas palavras: "João, abaixa a merda da televisão!"

Folhas Secas - II

2008-10-06T10:29:00.004-04:00

Hoje não tem nem café. Não há mais pó e a única caixa de fósforos da casa está molhada no banheiro, perto do gás. Acordar o patrão a essa hora da manhã é inútil, ele nunca se levanta antes do meio-dia e, provavelmente, não tem nenhum tostão para as compras.
O preto se ergue da cadeira da cozinha com a dificuldade usual da idade, pega o guarda-chuva, pois gotas miúdas salpicam de nuvens carregadas desde a madrugada, e vai até a venda que fica a duas quadras do casarão.
Compra com uns trocados próprios, economizados de outros carnavais, uma caixa de fósforos, um pacote de 250grs do café mais barato e o jornal - do café vai tomar uma xícara, mas do jornal nenhum gole, é analfabeto de pai e mãe.
O patrão acorda, vai até à sala metido em seu robe de chambre, senta-se à mesa do café e encontra o jornal cuidadosamente dobrado ao lado do bule de prata. Ele coloca sobre o colo o guardanapo de linho branco, limpíssimo, bordado com o brasão da família, enquanto serve-se do líquido negro e fumegante. Reclama do gosto do café, pergunta pelo pão, mas fica muito satisfeito com sua foto na coluna social, em que aparece cumprimentando a esposa do governador por ocasião de seu aniversário.

Folhas secas

2008-10-05T11:48:00.004-04:00

Em qualquer rua, de qualquer bairro, em qualquer hora do dia ou da noite, as casas antigadas são o que mais me atraem. Os casarões sobretudo. Gosto de ver um casarão ainda habitado, mas não muito bem conservado, com paredes descascando, mesas e cadeiras de metal escuro e folhas secas espalhadas por toda a área externa. Dá um alívio; como se ali, pelo menos ali, o tempo corresse mais devagar. Por que a pressa? é o que me pergunto nesse momento.
As janelas estão fechadas e são de madeira envelhecida; os lustres são de ferro e vidro igualmente velhos (dentro uma lâmpada de 40 watts acesa dia e noite, não fazendo a menor diferença quanto a iluminação, mas acrescentando uma nota poética ao conjunto da obra). Não há movimentação, nem de gente, nem de animais domésticos, mas sabe-se que a residência é habitada. O que fazem essas pessoas? Do que vivem? Serão descendentes de tradicionais e aristocráticas famílias soterradas por dívidas? Como será por dentro?
Móveis antigos, de madeira escura; quadros de pintores mineiros espalhados pelos amplos cômodos; torneiras de bronze em forma de cisne (por exemplo); banheira nos dois banheiros principais, cujo chão é de azulejos pretos e brancos como um tabuleiro de xadrez; lavabos, bidês, espelhos grandes e pesados, com cantos arredondados; esculturas em madeira, plantas, muitos e variados abajures, pisos de tábua corrida e tacos, portas ovaladas, lustres de cristal com muitas lâmpadas, cristaleira com taças, porcelanas e prataria.
Um velhíssimo senhor ainda serve àquela família; um senhor negro que cresceu na casa, descendente dos primeiros criados, dos últimos escravos.
Agora me vem uma agonia, por pensar que ali o tempo corre muito devagar.

Anãologias

2008-10-03T15:04:00.003-04:00

"Sou um poeta menor", disse-me uma vez um anão afro-descendente que eu conheci no balcão de um bar (eu estava escrevendo uma letra de música num guardanado de papel). Em seguida, o anão afro-descendente tirou uma moeda da minha orelha e falou: "Tá vendo! E tem gente que não acredita em magia negra".
Demorei alguns segundos para entender o que estava acontecendo, mas gostei do cara. Ofereci a ele uma bebida e perguntei se ele não gostaria de formar uma dupla cômica. Ele aceitou a bebida, mas não a oferta de parceria artística. "Você não me parece alguém à altura do meu talento", disse o sujeito, saltando do banco do bar e levando embora o pratinho de amendoins.

Papel de pão (o título anterior era Só por hoje)

2008-10-03T14:26:00.003-04:00

Estou cansado de analogias e metáforas. Hoje. Assim como estou cansado de piadas de trocadilhos. Hoje.
Só por hoje, vou dizer pedra; cachorro; xícara; ônibus; bicicleta; cartas; papel de pão...

... Daí que papel de pão é uma conjunto de palavras bonito demais. E me faz parar de digitar para suspender a cabeça, erguer os olhos e lembrar... "papel de pão"... Ainda existem os sacos de papel, mas eu nunca mais comprei uma bisnaga, devidadmente enrolada num papel rosa e amarrada com barbante. Talvez em Paris - onde minha saudade mora no futuro - se compre baguetes que venham embrulhadas desse modo - Não, não! Agora lembro que me disseram um dia - quem mesmo? - que em Paris as baguetes são carregadas sem embrulho nenhum, embaixo do braço; e que algumas pessoas têm um carregador de baguetes próprio (não confiem nessa informação, realmente não sei de sua origem, talvez seja pura invenção).
Quase todo final de tarde, minha mãe catava os centávos e me mandava à padaria buscar o pão do lanche, que às vezes era bisnaga, enrolada em papel de pão. Quase sempre, a bisnaga chegava sem o bico, devorado, ainda pelando de quente, no meio do caminho.

... Papel de pão é poesia fácil; rasteira de tão óbvia ("Estava escrito num papel de pão / Foi o que arrasou meu coração").

...Papel de pão arrasou com meu dia. Amanhã começo minha dieta de metáforas e analogias (cheguei ao fundo do poço: rimei (de novo!)). Tanto que o título da postagem mudou no meio do caminho.

JORNAL BOAS NOVAS (ANO I - No3)

2008-10-01T12:58:00.002-04:00

Pesquisando na internet, achei algumas informações sobre o Eid el Fitr: trata-se de um festival que marca o fim do mês do Ramadã. E o que é o Ramadã? Abaixo, uma explicação exuta e esclarecedora:

PAULO DANIEL FARAH
da Folha de S.Paulo

Entre as principais comemorações do calendário lunar islâmico, destaca-se o Ramadã, mês sagrado em que, segundo a tradição, o profeta Maomé, fundador do islamismo, recebeu a primeira revelação divina.

Em 610 d.C., Maomé meditava quando o arcanjo Gabriel apareceu diante dele e começou a transmitir-lhe o Alcorão (livro sagrado).

Nesse período, os muçulmanos não comem, não bebem e adotam a abstinência sexual da alvorada ao pôr-do-sol. Em seguida, vão para a mesquita ou quebram o jejum em casa.

Jejuar no Ramadã é um dos cinco pilares fundamentais do islã. Os outros são: testemunhar que "não há deus senão Deus, e Maomé é o mensageiro de Deus"; orar cinco vezes ao dia em direção a Meca, berço do islamismo, na Arábia Saudita; pagar um tributo que corresponde a 2,5% da renda anual do muçulmano para caridade; e fazer uma peregrinação (Hajj) a Meca pelo menos uma vez na vida, para aqueles que têm condições físicas e financeiras.

Há mais de 1,3 bilhão de muçulmanos no mundo. No Brasil, são cerca de 1,5 milhão, segundo a Federação Islâmica Brasileira.

JORNAL BOAS NOVAS (ANO I - No2)

2008-09-30T11:44:00.002-04:00

ROSH HASHANÁ E EID EL-FITR

Rosh Hashaná. É assim que os judeus chamam seu Ano Novo, que teve início ontem, dia 29 de setembro (pelo calendário judaico, estamos no ano 5.769). A data coincide com o início da primavera e, este ano, com mais duas datas da maior importância: o Eid el-Fitr, um dos dias mais sagrados do calendário islâmico, e o aniversário da minha mãe, que é hoje.

Esta notícia deveria ter ocupado as atenções do mundo - não a coincidência do aniversário da minha mãe, mas sim do Eid el-Fitr. Mas nossos valores são outros e estão nas bolsas. Azar o nosso.

O Rosh Hashaná começou ontem, após o pôr do sol (o que confere à data ainda mais beleza) e dura dez dias. São dez dias de reflexões que culminam com o Yom Kippur, o Dia do Perdão.

JORNAL BOAS NOVAS (ANO I - No1)

2008-09-29T10:42:00.003-04:00

A Primavera chegou!

Há uma semana que a mais leve e feliz das estações está conosco. Aqui no Rio de Janeiro, infelizmente, ela só nos deu o ar da sua graça no dia de sua inauguração, e hoje, muito embora timidamente. A chuva que tem caído na Cidade Maravilhosa deixa nossa urbe com cara de um inverno tardio, de uma estação que ainda mostra sua força - quando todos pensávamos que ela já estava nas últimas. Os senhores do tempo anunciam as massas de ar frio como causadoras deste fenômeno metereológico, com a mesma facilidade com que os senhores da saúde anunciam novas viroses como a causa das rinites, resfriados, vomitórios e diarréia que tanto - e constantemente - nos assolam. Para hoje, a previsão é de mais chuvas, mas a tendência é de estabilização do tempo, um sol acolhedor e noites enluaradas. Vamos torcer!

Mingau Quente

2008-08-26T15:43:00.002-04:00

Comigo o amor vai acontecendo aos poucos: devoro e sou devorado pelas beiradas.

A linguagem dos sinais

2008-08-25T12:19:00.003-04:00

Existe uma linguagem dos sinais. Mas poucos são os "alfabetizados" e eu não sou um deles.

Hoje de manhã, enquanto caminhava para casa, pensava na melhor maneira de ir para o trabalho: de ônibus, de bicicleta ou a pé. Normalmente vou de bicicleta, mas como teria uma reunião na Barra depois do expediente, estava calculando os prós e contras das três opções - por exemplo, se fosse de bicicleta, teria que voltar em casa e depois pegar um ônibus para a Barra.

Ao passar por uma banca de jornal, vi uma revista pendurada em cuja capa havia a foto de uma mountain bike e a seguinte chamada: "Vá de bicicleta". Apenas isso. Na hora tive a certeza de que se tratava de uma resposta; mas como a Razão dizia outra coisa, revolvi ignorar a "mensagem" e fui para o trabalho a pé.

Mais tarde, recebo um e-mail da pessoa com quem me encontraria cancelando o encontro. E assim, a Razão foi por água abaixo. O sinal que me foi dado, embora para mim de lógica incompreensível naquele momento, estava certo.

Perdi uma grande oportunidade, porque cada sinal ignorado faz com que nos afastemos mais e mais desse "alfabeto sensitivo". É como aprender uma nova língua, mas não praticá-la: com o tempo nos esquecemos de tudo, e nos tornamos ignorantes para aquela forma de comunicação.

Nenhum Flagrante

2008-08-13T12:02:00.004-04:00

Depois do almoço pesado, uma breve caminhada pelo calçadão de Ipanema. A digestão como principal motivo daquele esticar de pernas antes de sentar na cadeira em frente ao computador para mais 5 horas de trabalho. Mas também uma outra motivação: a busca de um flagrante. Estrangeiros desengonçados (como qualquer turista em qualquer parte do mundo); homens tatuados jogando altinha; outros homens tatuados jogando frescobol; mulheres tatuadas torrando ao sol - é impressão minha ou todo mundo no Rio é tatuado?
De repente, dois policiais, cada qual num quadriciclo, invadem a areia: eles também estão atrás de um flagrante. Giram em torno de um grupo de pessoas, conversam entre si, andam mais um pouco e em seguida voltam para a ciclovia. Alarme falso, nenhum flagrante.

O mesmo acontece comigo: volto para o escritório, sento-me diante do computador e digito palavras mediocres.

Essa é do meu querido irmão

2008-07-29T12:20:00.000-04:00

Será que ela vai entender isso? Eu acho que seria demais.

-Viveremos muito, diz ela o tempo todo. Questões óbvias do Mundo? Nem pensar!
Aquecimento global, violência, falta de alimento...tá na cara que estamos na maior das merdas, mas isso não vai acontecer conosco, afinal, somos um casal feliz e queremos um filho nosso. Amamos os nossos agregadinhos, entende? Filho dela com outro, filha minha com outra...somos felizes, sim, mas vou perguntar mesmo assim.

- Amor.
- oi.
- eu estava pensando...
- hum
- acho que vou investir num plano de assistência funeral
- Oquê?! É louco mesmo!
- mas, amor, a gente não sabe do dia de amanhã...
- Cara, é muito absurdo...
- mas são só R$ 2,00 por dependente...

Faço uma pausa quando noto a cara de louca possuída que seria lindo se fosse num ato sexual, entende? Violência mesmo! Acaba comigo! Vai, seu cachorro! Hummm....

- você acha que vou viver pra sempre? Pensa no perrengue que será se acontencer...
- CHEGA! Quer fazer algo de bom? Faz um plano de saúde e não um de morte, merda! Vai escolher cor de caixão, flores amarelas ou brancas, com vidro pra mostrar o rosto ou sem vidro? Quer saber de uma coisa? Vou tomar meu banho.

Naquele momento pensei na minha posição de homem da casa e, dias depois, fiz um plano de saúde pra mim. Caro pra mim, cobria algumas coisas legais tipo enfermaria. Legal, se eu me fuder fico com no máximo mais 3 fudidos do meu lado. Boa!!!
Meses se passaram e somos um casal lindo de novo.
Toca o telefone da minha casa.

- Alô
- Boa noite, senhor...o senhor conheço a senhora Sônia Albuquerque de Alcântara? Meu Deus!...ele disse o nome completo...(boca seca)...tomara que seja dívida...
- si, sim...conheço, por que?
- Olha, senhor...ela se envolveu num acidente grave...algumas pessoas foram atropeladas...inclusive ela e...bom...ela não resistiu, senhor. Infelizmente veio a óbito.

Enquanto ele me dava as informações, eu ia sentindo um fade out em meu ouvido, comecei a não ouvi-lo mais...sentei depois que anotei tudo, desliguei o telefone de leve em sua cara e nem chorei. Fiquei ali uns minutos, levantei e saí.

Total do enterro: R$ 2,000.00. Claro que não tinha esse dinheiro sobrando, claro que tive que cancelar meu plano de saúde com enfermaria e pedir dinheiro emprestado.

- Amor?
- sim, sou eu
- o que houve...
- calma...não fala nada agora. Vem comigo
- pra onde? Como?...
- Você agora está bem, meu amor e comigo
- O quê?! Peraí...e as crianças? O que é isso! Aquele sou eu no chão!

Ah, o amor...lindo e, agora sim, duradouro mesmo. O egoísmo e a loucura ficaram lá, com nossos filhos e nossos pais brigando e querendo achar culpados. Ah, que se dane tudo. Decidam no tapa: plano de saúde ou plano de morte?

Marcelo Daguerre

HOMME

2008-07-29T11:36:00.003-04:00

Trancou a bicicleta no poste em frente ao prédio onde trabalhava; esfregou uma mão na outra para amenizar as manchas de graxa; tirou a camisa da mochila e jogou-a sobre o corpo suado. Entrou no prédio no mesmo momento que sua colega, esta vestida e maquiada para mais um dia de batente no escritório. Que bom que sou homem, ele pensou, olhando o painel do elevador. Mas não havia se dado conta do próprio pensamento. Como assim? Não pensou no que pensou? Não, não pensou. Apenas... pensou.

Horas depois, estava sentado num boteco almoçando isca de fígado acebolado com feijão, arroz, salada de alface e tomate, farofa e duas ou três batatas cozidas. Ao seu lado, sentou-se um sujeito negro, com roupas velhas e sujo de tinta de parede. Um aceno de cabeça foi o bastante para dizer, respeitosamente, que iria se sentar também àquela mesa. Algo parecido se deu na hora de pegar a garrafa de pimenta e em seguida o paliteiro: nenhuma palavra foi dita e, no entanto, a comunicação era perfeita. Que bom que sou homem, ele pensou novamente, agora dando-se conta da sensível formulação. Ficou contente com a frase tão simples quanto objetiva. Pediu uma caneta ao dono do boteco, puxou de um copo de geléia uma folha grossa que servia de guardanapo e começou a anotar a frase: que bom que... Parou no meio ao notar que o negro, que espalitava os dentes com vigor, tentava ler o que ele escrevia. Então, devolveu a caneta, amassou o papel e foi embora, pensando em anotar aquela frase quando estivesse a sós.

Nova Fase: Give Peace a Chance

2008-07-18T12:39:00.002-04:00

Quinta, 17h30

A lua estava magnífica. Voltava pra casa de bicicleta pela Lagoa, quando a vi, na altura do heliporto, prateadíssima por sobre a Pedra da Gávea. Não tinha como não parar e fazer um minuto de silêncio diante daquela maravilha. Tentei tirar uma foto com meu celular, mas não deu certo. Melhor assim, pensei, fotografando com meus olhos e registrando no meu coração aquele momento.

Continuei meu percurso até em casa, passando pelo local onde, às cinco e meia da manhã daquele mesmo dia, dois policiais foram metralhados por bandidos que queriam roubar suas armas. Havia uma multidão no que parecia ser uma solenidade em homenagem aos mortos, com cartaz, cruzes fincadas num canteiro e flores depoistadas no local onde a viatura costumava ficar estacionada.

Na noite anterior, passei a pé por aqueles dois policiais e senti medo deles. Passei tentando não olhá-los, não encará-los, para que eles não achassem que eu estava com alguma intenção perversa, como, por exemplo, matá-los para lhes roubar as armas.

fragmento de música (ainda sem título)

2008-07-15T12:47:00.001-04:00

Já descobriram água congelada em Marte
Já descobriram água congelada em Marte

Mas eu me pergunto: será que existe vida inteligente
No coração da gente (No coração da gente)
Mas eu me pergunto: será que existe vida inteligente
No coração da gente (No coração da gente)

E por aí vai...

Mi Blue Phase

2008-06-03T12:51:00.003-04:00

desde hoy hasta no lo sé cuando i'll just write in spañenglish...

feliz idade

2008-05-28T11:04:00.002-04:00

Nem oito da manhã e ele de pé. E tinha ido dormir às três. Ia do quarto para o banheiro, quando viu o menininho sentado no sofá da sala, rindo sozinho.
Do que você está rindo, quis saber. À curiosidade juntava-se as remelas e a boca pastosa da noite mal dormida.
O menino de chupeta na boca, respondeu: cosquinha, apontando para o próprio joelho, o qual ele acariciava com a pontinha da orelha de um cachorro de pano.
Talvez uma xícara de café quente tenha o mesmo efeito, ele pensou, sentando-se ao lado do menino.

yin-yang

2008-05-28T11:01:00.001-04:00

Não existe São Jorge sem dragão.

O Gato

2008-04-29T14:09:00.002-04:00

Dormia um sono profundo quando sentiu uma pequena presença, quente e roliça, aninhada nas dobras de suas pernas (dormia solitariamente em conchinha). Não se assustou com aquilo, o que era uma novidade, pois costumava se sobressaltar com a própria sombra. Teve até o cuidado de levantar devagar para não machucar o que quer que fosse aquele... ser. No breu do quarto completamente vedado (porta fechada e janela com quebra-luz), pode ver apenas os olhos brilhantes do animal. Sim, um animal... Um gato.
Não tinha gatos, não podia tê-los: era alérgica a pelos, fumaça, poeira, pólen... Mas além de não ter sentido medo, não sentiu também nenhum mal-estar com a felina presença.
Será que tinha leite em casa, pensou preocupada. Mas o gato já tinha baixado novamente a cabeça junto às patas dianteiras e fechado os olhos em tranqüilo repouso. Da mesma forma, ela escorreu suas costas da parede para a cama e voltou a cobrir-se. Rapidamente teve a sensação de estar sendo tomada pelo inconsciente, o que lhe causou imenso prazer. Ainda teve tempo de pensar que aquela era a primeira noite, desde sua separação, que conseguia dormia de verdade. A primeira vez que não lhe incomodava o fato de estar absolutamente só consigo mesma.

A escova azul

2008-03-22T18:29:00.003-04:00

Duas semanas, ou três semanas? Era o início da terceira semana. Para ele, a compra de duas escovas de dente, uma rosa para ela, uma azul para ele, não tinha relação direta com o tempo em que estavam juntos (tempo este que coincidia com o tempo que eles se conheciam). Pareceu-lhe natural colocar a escova rosa no copo de requeijão que ficava na prateleira de seu banheiro. Da mesma forma que lhe parecia natural mostrar a ela a escova azul, explicando que era para ficar em sua casa. Mas a freada brusca do carro naquela noite chuvosa mostrou que para ela a coisa não se dava bem assim.

O que é uma escova de dentes? Em princípio um simples objeto de higiene bucal. Por que eles deveriam continuar compartilhando as mesmas escovas cada vez que um dormia na casa do outro? Em duas semanas de relação, só não dormiram juntos três noites. Por que, então, cada um não podia ter sua própria escova na casa do outro?

Voltavam do cinema e haviam passado na casa dele para pegar a mochila com tudo o que ele iria precisar no dia seguinte, inclusive a escova de dente azul, comprada junto com a rosa naquela tarde.

- Comprei uma coisa pra deixar na sua casa.

O motorista do carro que vinha logo atrás deles precisou de muita habilidade para desviar do carro dela, principalmente porque a pista estava molhada da chuva. Para ele a reação da namorada (?!) foi desmedida, quase teatral. Depois dos xingamentos do habilidoso motorista do outro carro, o silêncio imperou, quebrado apenas pelo barulho do limpador de pára-brisa e das grossas gotas de chuva que bombardeavam a lataria do automóvel.

Minuto e meio depois, ela ligou novamente o carro, acionou a seta e pegou um retorno.

- Melhor cada um dormir na sua casa.

O que ele poderia dizer? Em pouco tempo o carro chegou à frente de seu prédio. Ele saltou e imediatamente um zumbido eletrônico fez com que o portão se abrisse (o porteiro sabia de quem se tratava). Entretanto, apesar da chuva, ele não entrou. Esperou que ela fizesse a volta e decesse a rua, até desaparecer na primeira curva à direita. Então, ele olhou para a escova de dente azul que estava em sua mão e se lembrou do comercial que dizia que aquela marca era recomendada pelos dentistas.

Melhor seria se fosse recomendada pelos psicólogos, foi o que pensou antes de entrar.

O quadro

2008-01-29T13:41:00.000-04:00

A primeira vez que entrei no apartamento dela, fiquei encantado com um quadro muito colorido que decorava a sala, pendurado sobre o sofá branco. A cor predominante é o vermelho, mas destacam-se o amarelo, o laranja e o rosa. O único objeto representado é um carro antigo, anos 50, que está em movimento acionado pelas cores que o compõem - todo o quadro está em movimento provocado pela explosão de cores e a massa de tinta em palhetadas ondulantes. Acertei de imediato que se tratava de uma pintura de Rubens Gerchman, porque sempre o admirei e me deleitei com seu estilo de poética Pop (retirei o quadro da parede e vi a assinatura do pintor na parte de trás).

Rubens Gerchman faleceu às seis horas da manhã de hoje, coincidindo com outra pequena-grande-particular perda.

Origami

2008-01-29T12:30:00.001-04:00

Estou com um bebê no colo – um menino rosado e lourinho –, olhando pela janela de um apartamento que fica num andar muito alto. Ao meu lado, minha mãe. O bebê sai do meu colo para brincar no parapeito da janela e cai. Desesperado, consigo agarrar o bebê pela roupa; olho para minha mãe e peço ajuda, mas ela simplesmente não se mexe. Consigo salvar a criança e vou com ele ao chão, abraçando-a com firmeza e cuidado, acariciando sua cabecinha, olhando bem nos seus olhos e dizendo: “Está tudo bem, está tudo bem”. Pergunto a minha mãe por que ela não me ajudou, mas, sem dizer uma palavra, compreendo qual a sua intenção: fazer o bebê perceber que parapeito não é lugar para se brincar.

Agora estou num espaço aberto, um campo, perfeito para piqueniques. Estão presentes, além de minha mãe, meu irmão Marcelo – mais novo do que ele é hoje em dia –, minhas irmãs, Mônica e Liana, e Edson, marido de Mônica. Edson e eu estamos brincando com uma gaivota que ele fez para mim. Há também um carro branco, que pertence a Edson, com dois origamis em forma de pássaro presos na lateral do carro: um rosa, de Mônica, e outro feito de jornal, de Edson. Este último parece estar meio rasgado e emendado com fita durex. Num dado momento, a gaivota pára longe, perto do bebê, que está começando a aprender a andar. Há um cachorro por perto, que parece pertencer a algum de nós. Mostro para meu irmão que vou fazer com que o cachorro pegue a gaivota para mim e lhe dou uma ordem: “Pega”. Mas o cão entende que é para avançar no bebê e rosna para ele. Consigo fazer o animal entender que não é para machucar a criança, tanto que em seguida aparece um outro cachorro ameaçando o pequenino e o nosso cão lhe morde a perna.

Perspectiva

2007-12-19T23:25:00.000-04:00

Ela me aprisionou. E não somente porque minha respiração, meus humores e as batidas do meu coração agora dependem das fases da lua de seu signo – o que já seria motivo suficiente para o uso tópico de terapias, álcool, religiões e outras drogas pesadas. Ela me aprisionou o olhar, estou sob sua perspectiva, a mercê dos seus gostos, em função das suas opiniões: o vinho com a carne, o sapato com a meia, a barba por fazer, o modelo de óculos escuros, o filme, a peça de teatro, o grupo de rock, os temperos da salada... E mais: a beleza de certos corpos, a vulgaridade de certas mulheres, a falta de bares especializados em drinks no Rio de Janeiro e a importância de um pouco de água do pote de azeitona na preparação de um bom martini.
Penso em me despedir gentilmente e sair de sua vida, ou desaparecer à francesa, mas são só pensamentos que nada mais fazem alem de me corroer na madrugada. Diante dela, tais pensamentos são mais inofensivos que um poodle.

Mas há um lobo adormecido, eu não me engano. Ontem mesmo senti uma de suas unhas me arranhar o estômago.

Fotografia

2007-12-14T11:43:00.000-04:00

Debaixo de uma chuva constante; num bairro residencial; numa rua de pouco movimento; ia um homem numa bicicleta.
Na garupa, uma menina em roupa de escola, segurando um guarda-chuva preto. Agarrada à cintura do homem, a menina mantinha o guarda-chuva mais para a cabeça dele do que para seu próprio corpinho magro, que assim, não só recebia as gotas de lama atirados pela roda traseira da bicicleta, como também as muitas gotas que vinham do céu.
Agarrada à cintura do homem, com o rosto colado em suas costas, a menina sorria.

Fios de lembrança

2007-11-17T14:16:00.000-04:00

Por um lado, não era muito o que lhe havia ficado daquela noite. O ambiente era muito escuro, como a maioria das boates e demais casas noturnas; a música era barulhenta, o som estava desnecessariamente alto e os amplificadores estavam em péssimo estado. Assim, o rosto daquele homem não lhe foi possível fixar; nem o timbre de sua voz e nem as palavras que aquela boca pronunciaram ao pé de seu ouvido. Os beijos foram os melhores de sua vida, mas não recordava se os lábios dele eram finos ou bem delineados. Seus olhos ardiam como brasa, mas de cor eram? E a cor da pele? E a quantidade de pelos nos braços? A barriga era firme, mas o umbigo era pequeno e produndo como o seu? Qual o tamanho do seu pé? As unhas eram aparadas?
Quando ele pôs a mão gentilmente dentro de sua calcinha, ela pode perceber os dedos grossos e a pele fina; quando ela pôs a mão dentro das calças dele, sentiu um pau latejante, quente e um pouco melado. Mas e o cheiro? E o gosto? O peso? Tamanho? De tudo...

Por que, Deus, teve que sair, ir embora, se afastar e ver sumir aquele encontro como o violento despertar de um sonho?

...

Sentada no banco do metrô, ela olhava para todos os homens que entravam e saíam. Olhava também os que permaneciam dentro, sentados, em pé ou escorados. E curiosamente lhe surgiu uma certeza: ninguém tinha cabelos tão bonitos.

Letra para um Blues

2007-11-08T12:17:00.000-04:00

Quando tudo começa

Você toca um pouco
Você toca um vez
E você toca mais
No lugar onde as cordes batem
Forma um calo
Uma pele grossa na ponta dos dedos
Nesse lugar forma um calo
E é quando tudo começa
É quando tudo realmente começa

Você ama um pouco
Você ama uma vez
E você ama mais
No lugar onde o amor bate
Forma um calo
Uma pele grossa que envolve o coração
Nesse lugar forma um calo
E é quando tudo começa
É quando tudo realmente começa

A verdadeira dúvida existencial

2007-10-28T22:32:00.000-04:00

Haverá vida antes da morte?

Notas sobre a psicobiologia dos peixes

2007-10-28T12:27:00.001-04:00

1. Um aquário sobre a mesa
Um pequeno aquário, com um único peixinho vermelho dentro.

2. O aquário cai no chão
Não está claro o que teria provocado a queda do aquário - alguém o teria empurrado? (a sala estava vazia) Um terremoto teria feito a mesa balançar? (terremoto no Rio de Janeiro?) Um vento? (todas as janelas estavam fechadas) O próprio peixinho teria empurrado o aquário fazendo uso de uma força indizível? (talvez a opção mais plausível)

3. O aquário espatifado
O chão molhado; cacos de vidro pra todos os lados; o peixinho agonizando, agonizando, agoni...

- A situação do peixe era a seguinte: ele vivia fora de seu habitat natural, confinado num espaço mínimo, desumano (os pássaros engaiolados sabem do que estou falando), alimentado com uma ração barata pela empregada da casa, que não tinha obrigação de entender nada sobre peixes. A criança que o ganhara há muito que não se interessava mais por ele, e os outros habitantes da casa nunca se interessaram mesmo.
Se foi a casualidade que derrubou o aquário da mesa, pode-se dizer que o destino não fez mais que selar a sorte daquele triste animal, contribuindo, por assim dizer, para o fim mais rápido de sua medíocre existência. Se foi o próprio peixinho que, com força indizível, derrubou o aquário, podemos especular que ele o fez por dois motivos prováveis:
a) Para encerrar, ele mesmo, com sua agonia de vivente sem sentido;
b) Acreditando que, ao quebrar o aquário, ele estaria livre para fugir daquela vida.
Em ambos os casos, devemos considerar o esforço, o engenho e a coragem do peixinho. Afinal, quem já ouviu falar de um peixe que tenha derrubado o próprio aquário da mesa? A diferença entre a primeira e a segunda opção está na intenção, sem dúvida, mas também no maior ou menor grau de conhecimento que o peixe teria sobre sua própria natureza. Ter empurrado o aquário para cometer suicídio mostraria que o peixe sabia das consequências de seu ato. Mas se ele empurrou o aquário com o intuito de se libertar, significa um desconhecimento de si mesmo, total ignorância de sua natureza, de suas limitações. Porque, nesse caso, o peixe não saberia que, quebrando o aquário, ele expulsaria e espalharia o meio aquoso necessário a sua sobrevivência ("Quebrar o aquário", ele teria pensado, "romper as cercas que me aprisionam, desfazer os limites". E morreu).

4. A criança chega ao local da tragédia
Num ato de lamento e compaixão, a menina dona do peixe recolhe o bichinho do chão. Quer dar a ele um enterro digno, com caixão de pote de margarina (ainda está cheio, mas a mãe vai entender que foi por uma boa causa), cruz de palito de sorvete (terá que tomar dois sorvetes de uma vez, mas é pelo peixinho) e vela de bolo de aniversário (seu aniversário foi há poucas semanas atrás).

5. O gato da menina
Um dos motivos que explicam o desinteresse da menina pelo peixe é que ela ganhou um gato de presente de aniversário.

6. A menina decide brincar com seu gato
Peixe é bonito, mas não dá pra brincar com ele. Isso também explica o desinsteresse da menina. Gato é bonito, dá pra brincar, passar a mão... (uma vez, ela quis tirar o peixinho do aquário pra passa os dedos pelo seu corpinho. O pai chegou bem na hora em que a meina estava tentando catar o bicho da água. Mas agora, pensando bem, se o pai tivesse chegado na sala um pouco depois, com o peixinho já fora do aquário, na mão da menina, o pobre animal teria percebido que fora do meio aquoso ele não conseguiria respirar. Isso teria feito com que ele desistisse da idéia de empurrar o aquário - claro, supondo que foi ele quem empurrou a bolota de vidro e pelo motivo "b", ou seja, para ver-se livre). Ela não vai nunca deixar de brincar e de cuidar de seu gatinho, isso ela jurou para seu pai e foi assim que o convenceu a comprar o bichano.

7. O gato come o peixe
A brincadeira da menina com o gato foi assim: "Tóoum, dúvido que você pegue esse peixinho com a boca. Du-vi-de-o-dó!" E atirou o peixe na cara do gato. Depois de piscar cinquenta vezes com o olho direito - onde a cabeça do peixe bateu - Tom deu uma cheirada no cadáver e o engoliu, não sem antes dar umas boas mastigadas.
O peixe já estava morto mesmo. E o gatinho parecia faminto. Ela estava a caminho do enterro, mas... Ah, peixe não tem alma. Ou tem?

8. A mulher no divã
A mulher conta ao analista um fato curioso de sua infância, quando certa vez seu aquário despencou, sozinho, da mesa da sala. "Peixe tem alma?", ela pergunta ao analista. "Só Deus sabe", ele responde brincando (é um analista muito bem humorado, diga-se de passagem).

Diferença entre os gêneros

2007-10-28T11:46:00.000-04:00

Os homens olham pra bunda das outras mulhers
Como garotos
As mulheres trepam com outros homens
Como mulheres

Difícil reconciliação

2007-10-28T11:39:00.000-04:00

Meu pau está duro,
Mas meu coração também.

Anagrama

2007-10-27T08:12:00.001-04:00

ALMA
LAMA

(H)a fonte (?)

2007-10-26T14:04:00.000-04:00

Nenhuma dor é comparável
Nenhum amor é desprezível
Nenhum dom deve ser desacreditado
Nenhum pedido de socorro
De matrimônio
Oxigênio

(A flor, alí, dançava sozinha e feliz porque o sol, uma nesga de sol, um único raio de sol, banhava um pedaço de uma de suas menores pétalas)

O gênio dos imbecis
A força do manco
O troco do fraco
O sorriso débil do condenado à morte

(O que há por trás do mais perdido dos olhares?)

Existe uma fonte, crêem alguns
Outros simplesmente não pensam nisso
Não pensam em nada
E se dizem felizes

Não bastasse isso...

2007-10-26T13:40:00.000-04:00

Cinco toneladas de terra despencaram na entrada do túnel Rebouças, em Laranjeiras, e o trânsito no Rio deu um nó. Não bastasse isso, chove incessantemente há dois dias e todo mundo sabe o que acontece com o Rio de Janeiro quando o tempo fecha desse jeito. Não bastasse isso, a preocupação de chegar no Santos Dumond na hora do vôo. Não bastasse isso, a dúvida se o vôo sairá no horário, a dúvida mesmo se o vôo sairá ainda hoje, porque todo mundo sabe o que acontece com os nossos aeroportos quando chove - e também quando faz o melhor dos climas. Não bastasse isso, a solidão que me acompanhou toda essa semana em que ela esteve longe, em São Paulo, trabalhando, se divertindo, conhecendo gente nova, revendo antigos amigos, lugares, janteares, música. Não bastasse isso, a angústia de seu telefone ter ficado desligado da meia noite às três da manhã de hoje, porque "arribou a bateria" e a impotência de não poder fazer nada além de reclamar, mas aceitar o argumento e o pedido de desculpas. Não bastasse isso, a dureza da minha analista me mostrando por a + b que eu tenho mais é que cuidar da minha vida e entender que não existem garantias de segurança absoluta, e que tudo o que eu posso fazer é confiar. Não bastasse isso, a certeza de que depois será minha vez de ter que ter a santa paciência de aturar crises de ciúmes que não farão, aos meus olhos, o menor sentido. Não bastasse isso, a forte impressão de que nada disso é de fato relevante ou interessante, de tão batido, dito, redito, por tanta gente, tantas vezes, em tantas épocas diferentes. Não bastasse isso, a constatação de que não há mais nada de original na face da terra, pois todas as pulsões do homem tiveram início e fim nas tragédias gregas, e que desde então ficamos a repetir e diluir tais pulsões em conteúdos e formas menores, medíocres na maioria das vezes. Não bastasse isso, a fraqueza diante do desejo de largar de vez tudo o que faz de mim um pequeno burguês para me lançar definitivamente numa vida mais vibrante, corajosa, selvagem. Não bastasse isso, o ridículo desta última frase. Não bastasse isso, a falta de sedativos, paliativos ou calmantes nessas duas horas em que tenho estado trancado nesse taxi, parado no trânsito do Rio a caminho do aeroporto.

PS: Não bastasse tudo isso, o vôo das 20h50 foi cancelado às 21h50. A Gol enviou os passageiros de ônibus até o Galeão de onde saiu um vôo depois de meia-noite. Desembarcamos em Guarulhos e não em Congonhas como estava previsto, porque este aeroporto fecha às 23h. Fomos mandados pela Gol de ônibus até Congonhas, de onde peguei um taxi e cheguei ao meu destino às três da manhã. Ela estava cansada, eu explodindo. Dormimos sem fazer amor.

Cinema europeu

2007-10-16T11:59:00.000-04:00

- Acordei com muita raiva hoje, muita raiva. Tive um pesadelo: a gente tava num trem, numa cabine de trem, desses trens europeus. Nunca estive num, mas sei pelos filmes. Não lembro de onde a gente tava vindo, nem pra onde a gente tava indo, mas era dessas viagens que se atravessam países, com certeza. A gente tava bem vestido, com elegância e coisa e tal. A gente tava dividindo a cabine com um outro casal, tipo a gente, um casal jovem, os dois eram bonitos... Eles pareciam com a gente até - mesmo. O clima na cabine era bom, que dizer, o casal tava rindo, desconstraído, rolava até uma sensualidade, eles tavam se pegando, se beijando, falando umas coisas bem baixinho, risinho na cara. Eu tava meio incomodado com aquilo, a gente tava muito perto deles, a cabine era meio pequena. Aí teve uma hora que o cara começou a dar uns beijos mais pesados na namorada, dava pra ver a língua dele passeando na boca dela, o batom borrando os dois... E de repente eu percebi que o cara tava olhando pra você! Ele olhava pra você enquanto beijava a namorada! Te olhava com os olhos apertados, sabe, fazendo a maior pose de galã o filho da puta. Aí eu olhei pra você e percebi que você também tava olhando pro cara, com um sorrisinho no canto da boca, você tava gostando daquilo, vocês dois tavam flertando bem debaixo do meu nariz! Eu te peguei pelo braço, falei qualquer coisa com certa raiva, mas você nem me ouviu; levantou e foi andando em direção ao cara, lentamente, respirando forte... Ai eu acordei... Com uma vontade imensa de enfiar a mão na sua cara...

- E a mulher?

- Que mulher?

- Do cara.

- O que é que tem?

- Ela olhou pra você?

- Sei lá. Quer dizer... Acho que sim, não lembro direito...

- Provavelmente ela flertou com você também.

- Sabe que agora que você tá falando isso... É verdade, ela tava me olhando também - cacete!

- Quê?

- Agora eu lembrei de tudo: quando você se levantou pra ir pra perto do cara, ela abriu a blusa e me mostrou os peitos!

- Eram bonitos?

- Lindos...

- E você não fez nada?

- Não, eu tava puto da vida com você.

- Que pena. Teria sido um sonho, não um pesadelo.

Ela se vira para o lado e volta a dormir.

Lista de Compras

2007-10-07T22:10:00.000-04:00

Preciso seguir em frente:
Para o alto e avante.
Mesmo que só agora,
Levantando os braços,
Eu perceba
Que acabou o desodorante!

Trepada de Elite

2007-10-02T15:58:00.000-04:00

Homem de preto
Qual é sua missão?
É invadir favela
E deixar corpo no chão

Pra quem não pescou, essa é a canção que os soldados do Bope cantam enquanto fazem seus exercícios matinais (isso eu li na coluna do Zuenir Ventura, mas como eu servi o Exército, sei bem que essas musiquinhas são variações do mesmo tema).
Quer dizer, o recado está dado. E está explicado também porque o Luciano Huck desabafou "Chamem a Tropa de Elite" quando foi assaltado em São Paulo. Porque se os homens de preto sobem favela e deixam corpo no chão, no fundo eles são a Tropa DA Elite.

Outro dia, num almoço de domingão, meu sobrinho perguntou: "Tio, você já viu Trepada de Elite?" Minha irmã conteve o riso e repreendeu o menino com severidade. Mas peraí? Por que as crianças podem brincar nas portas das escolas gritando:? "É faca na caveira! É faca na caveira!" - como eu vi anteontem no Humaitá -, mas não podem brincar falando Trepada de Elite? Trepada é melhor, tem humor e lembra o bom e velho slogam "Faça amor, não faça a guerra". Seria ótimo se, ao invés de uma Tropa DA Elite, nós tivéssemos o luxuoso auxílio de uma Trepada de Elite. Daí a música dos soldados seria:

Homem de preto
Qual é sua missão?
É beijar na boca
E fazer amor no chão.

Geografia do Leblon - II

2007-09-26T20:33:00.000-04:00

Fui ao Letras & Expressões comprar o Le Monde Diplomatique Brasil. Custou 8,90. Depois atravessei a Rua e entrei no Garcia & Rodrigues para comprar uma fatia da famosa Torta Isabella. Custou 8,90.

Simetrias que não se explicam.

Ponte aérea 02

2007-09-26T18:13:00.000-04:00

Em agosto do ano passado, escrevi uma postagem intitulada "Ponte aérea 01" e justifiquei o nome dizendo que muitas seriam as postagem tratado do mesmo assunto: a minha ida para São Paulo. Um ano depois, ainda estou no Rio e esta é apenas minha segunda postagem sobre o tema.

Todo mês acontece o TrixMix Cabaret - um teatro de variedades - no Café Concerto Uranus, um lugar belíssimo no Centro da cidade administrado por uma "senhora" uruguaia chamada Carlitos. O espaço já cria, por si só, um ambiente de irrealidade com suas mesas e cadeiras, bar e palco. A decoração feita de quadros, esculturas, velas, tecidos e até um chafariz, faz com que nos sintamos dentro de um filme do David Lynch (quem não se lembra do Clube Silêncio de "Mulholland Drive"?)

Se alguém souber de um lugar parecido no Rio, ou de uma proposta que se assemelhe a um teatro de variedades, favor me avisar. Tenho fome. E sede.

Entulhos

2007-09-26T08:19:00.000-04:00

Costumava achar suas preocupações as mais fúteis que um ser humano poderia ter, mas não parava de pensar nelas: se a mulher o estava traindo com seu primo de segundo grau, se o filho "emo" era o viadinho da classe, se o cargo seria ocupado pelo colega mais jovem e mais arrojado, se o Dodô, pego no exame antidoping, iria desfalcar o Botafogo pelo resto do campeonato brasileiro...
Quando moleque, olhava pro céu e ficava tentando desenhar um mapa com todas as constelações que conseguia enxergar (o Cruzeiro do Sul e As três Marias foram as primeiras a serem descobertas e desenhadas). Também gastava horas tentando fazer um copo de geléia cair da mesa apenas com o poder da mente. Mas foi com a leitura do primeiro livro adulto, "Eram os deuses astronautas?", que as portas da percepção lhe foram abertas (sem falar nas músicas de Raul Seixas, que casaram direitinho com sua vontade de entrar numa nave espacial, sumir da face da Terra e só voltar quando tivesse descoberto as verdades do universo - ou, ao menos, como fazer para mover um copo de geléia apenas com o poder da mente).
Seguramente há um desvio de rota em sua existência, que deve ter acontecido ali pelos 17 anos, quando começou a fazer cursinho pré-vestibular e a luta por um lugar ao sol perdeu de vez o sentido literal. Outro dia, até deu um tapa no baseado de um conhecido do trabalho, mas a sua única viagem foi se imaginar na cama, porque deu uma lombeira...
Mas as coisas podem mudar, claro, sempre podem mudar. O papel de exame em sua mão, a mulher sorrindo na sua frente, a notícia de que seria pai novamente - indícios de mudança, porque um filho significa, entre outras coisas, a possibilidade de recomeçar do zero, de aprender enquanto ensina, de enxergar o mundo com olhos de inocência, de descoberta, de deslumbramento: uma alma pura, que iria purificar a sua alma já entulhada de bobagens de toda espécie. Esperança.
O diabo é que não parava de pensar que o filho não era seu, mas sim de seu primo de segundo grau.

Geografia do Leblon - I

2007-09-23T12:59:00.000-04:00

Faz pouco mais de um ano que moro na Rua Jerônimo Monteiro, última rua do Leblon - a primeira à direita de quem vem do canal - pertinho da Praça Cazuza, onde fica o MacDonald's. É impossível olhar para lá sem um certo desprezo, ou pelo menos o desejo de que aquele prédio tão interessante alojasse um teatro, uma casa de shows, ou um bom restaurante (não, restaurante não. O Leblon não precisa de outro restaurante, assim como não precisa de mais uma loja de grife, muito menos de um outro shopping...)

O silêncio dos não-inocentes

2007-09-11T11:46:00.001-04:00

Esse meu silêncio é o quê?
Essa falta do que dizer diante de um mundo com tudo a ser dito?
O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê? O quê?

Na falta da minha voz, a de outro: GLauber:

"A ARTE revolucionária dever ser uma MÁGICA capaz de enfeitiçar o homem a tal ponto que ele não mais suporte viver nesta realidade absurda".

Na falta da minha voz...

Prece

2007-08-03T13:45:00.000-04:00

Todas as noites, antes de dormir, ele reza a mesma reza: pede a Deus para ver mais o lado bom das coisas, que o lado ruim. Daí, pensa ele, as coisas vão ser mais boas que ruins.

(Des) aforismos

2007-07-14T11:57:00.001-04:00

* Toda vez que você quiser me magora, você vai conseguir.

* Eu sou perfeito até nos meus defeitos.

* Todo mau caráter tem desvio de septo.

* Os pais acham que as primeiras palavras que os bebês pronunciam dizem respeito a ele ou a ela. Ledo engano. Papá não é papai, é comida. Mamá não é mamãe, é bebida. (a partir de uma de reflexão de Rubinho Jacobina, pai neófito, mas perspicaz).

A caminho da boate

2007-07-14T11:52:00.000-04:00

ELE: Pra beber, eu só preciso do meu braço direito.

ELA: E alguém pra pagar a conta.

ELE: Você é meu braço direito.

Sutil diferença

2007-07-12T21:43:00.000-04:00

Na padaria, eu peço um café preto; ela uma xícara branca.

Comunidade global

2007-07-12T21:33:00.001-04:00

Uma mulher não entende o sistema de senhas dos correios e a cada chamada do piscador eletrônico ela se dirige a um guichê. Já fez isso tantas vezes que resolveu ficar de pé. Vergonha, eu acho, de não estar adaptada, ou de não adaptar-se tão rapidadmente quanto necessário, ao sistema eletrônico de senhas dos correios (vale lembrar que o sistema não é assim tão simples, afinal, além de ter que tirar uma senha de uma máquininha que pouco informa, o sujeito tem que ententer que existem duas listas de chamadas, uma normal, e outra para atendimento prioritário. Essas listas vão se alternando, a pessoa tem que estar realmente atenta).
Então ela tira da bolsa um celular de última geração, com fone de ouvido e tudo, e começa a falar em voz alta. Ela quer mostrar a todos que ela não é uma excluída, que ela entende, sim, e está por dentro, sim, do mundo eletrônico - em última instância, do mundo.

Faz sentido

2007-07-04T18:05:00.000-04:00

Pesquisa indica que 15% dos universitários nunca leram um livro

Metade dos brasileiros perde a virgindade sem usar camisinha

Jovens agridem rapaz e escapam da polícia - Eles foram liberados após telefonar para alguém supostamente influente

TUDO FAZ TANTO SENTIDO...

O furo quase imperceptível

2007-06-26T12:26:00.000-04:00

Hoje de manhã, o pneu da frente da minha bicicleta estava vazio. Fui até o borracheiro e o enchi, mas sei que ele está furado, porque não é a primeira vez que isso acontece. Deve ser um furo bem pequeno, quase imperceptível, porque depois de cheio o pneu funciona durante um dia inteiro como se estivesse em perfeitas condições. Amanhã, quando eu for sair com a bicicleta, o pneu estará vazio novamente e novamente terei que levá-lo para encher.
Consertar um furo como esse deve custar, no máximo, uns cinco reais. E o borracheiro deve levar, no máximo, quinze minutos para fazê-lo. O problema é que sempre tiro a bicicleta da garagem para chegar, com alguma urgência, em um compromisso qualquer e não me é possível fazer o conserto do pneu nesse momento, tenho tempo apenas para enchê-lo. Quando volto do compromisso, como está tudo bem com a bicicleta, nem me lembro que o pneu está com o tal furo quase imperceptível e, assim, levo a bicicleta direto para a garagem - pode acontecer, também, que, voltando do compromisso, eu me lembre do furo, sim, mas a vontade de voltar logo pra casa é tão grande e a preguiça é tão grande, que deixo para depois uma tarefa inevitável (e, em alguma hora, não mais adiável).

Sã vaidade

2007-06-25T20:18:00.000-04:00

Uma mulher que sai de casa a uma da manhã, porque brigou com o marido (sai para beber, embora ambos tivessem acabado de chegar um tanto quanto alterados de álcool). Um marido que não consegue dormir, preocupado (preocupação tardia, posterior ao que deveria ter feito, ou seja, impedido a mulher de sair) e que sai de casa, quase às três da manhã, pra procurar a mulher.
Os dois se encontram numa rua qualquer, escura e deserta, ela carregada por um outro homem, quase não se agüenta em pé (no dia seguinte vai dizer que nunca bebeu tanto na vida).
O marido a toma nos braços como se ela fosse um bastão que os atletas de revezamento 4x100 usam. Só lhe resta apertar a mão do outro homem e agradecer, apesar de estar mesmo é desconfiado da gentileza do distinto cavalheiro.
No meio do tumulto - palavras, muitas palavras são proferidas - o marido percebe o batom que sua mulher traz na mão: bêbada, sim, ele pensa, mas não louca, porque conservou a vaidade.

Achados e Perdidos

2007-05-09T09:16:00.000-04:00

Como perdidas se as balas, no Rio de Janeiro, têm um endereço certo, o inocente?

Loucura

2007-05-02T20:49:00.000-04:00

No Rio, matam-se policiais como quem troca de camisa. De força.

sabedoria milenar de hoje à noite

2007-05-01T19:15:00.000-04:00

Não sei de onde vim
Nem para onde vou
Mas uma certeza ninguém me tira:
O peixe estava bem temperado.

Estréia

2007-04-18T17:45:00.000-04:00

Maria leu
No livro dos nomes
E colheu,
Do livro, dois nomes:
Julieta, se menina
se menino, Romeu.

Nasceu
Em Maria
A vontade de fazer teatro.

Escrito em 26 de agosto de 2004.

Na hora do chá

2007-04-18T17:31:00.000-04:00

Gato caminhando pela beirada do terraço. Acima, a lua prateada. Abaixo, dois andares abaixo, no prédio em frente, uma menina de, no máximo, 15 anos dançando funk só de calcinha e com o dedo na boca. A chaleira apitando, a água fervendo, o telefone tocando sem parar. Vou chegar mais tarde, hoje, reunião no escritório. No lado de cá da linha: Não tem problema, eu ia mesmo tomar um chá e dormir cedo.
Gata no cio. Acima, a lua parece sangrar de tão vermelha (não era prata?). Abaixo, dois andares abaixo, no prédio em frente, a menina dançando com a mesma fúria e o dedo na boca, mas agora no colo do senhor engravatado (não gosto daquela gravata, realmente não lhe cai bem). Chá servido e sorvido na varanda. Não, ele nunca foi tão pontual.

- Anotação em agenda de junho de 2005.

Agora vai! (Eu acho)

2007-04-17T12:59:00.001-04:00

Temos a oportunidade histórica de virar o jogo contra a miséria humana em que estamos metidos, após as recentes incursões da Polícia Federal no fétido mundo do crime organizado que já envolveu, há muito, o legislativo, o executivo e o judiciário de todas as esferas governamentais: municipais, estaduais e federal.
Mas o que me deixa mais otimista nisso tudo e o que me faz crer numa mobilização do povo (Meu Deus, onde está o povo brasileiro? Onde estou eu?) para que não haja, uma vez mais, impunidades pra tudo que é lado, reside no fato de que houve roubo no resultado do desfile das escolas de samba do Rio. E como a Beija-flor tem sido seguidamente campeã do nosso carnaval, a coisa é realmente muito séria. Duvido que as nações da Mangueira, do Estácio, do Salgueiro e adjacências vão ficar de braços cruzados num momento grave como esse. Duvi-de-o-dó!

Bom, mas se ninguém for pra rua depois disso, resta ainda uma última esperança: que a PF faça uma incursão pela máfia do nosso futebol. Já pensaram no fuzuê que isso pode acarretar? Ai, sim, o povo vai botar pra quebrar.

A conversão

2007-04-11T13:20:00.000-04:00

Acabei de escrever um texto chamado “Vão Paraíso” e com isso creio estar entrando numa nova e emocionante etapa da minha vida: a comédia. Não que o humor não estivesse presente nos meus textos, mas agora ele ganha lugar de destaque. É como se eu estivesse me convertendo, religiosamente, a um estágio superior de humanidade, aquele dos que riem de si mesmo. Nesse sentido, Woody Allen é meu pastor e nada me faltará enquanto ele estiver vivo e fazendo piadas sobre sexo, análise e judeus. Juro que pensei até em me converter também ao judaísmo só para poder fazer como o mestre Woody sem maiores problemas. Por falar nisso, vocês (?) já viram o filme do Borat? Noooooooooooooot?!?

Água-viva e tatuí

2007-04-04T09:35:00.000-04:00

Nunca fui grande frequentador de praia, mas eu lembro bem que, pelo menos até minha adolescência, Copacabana tinha tatuí e água-viva. Essa última era responsável pelo meu temor de entrar na água, ficava imaginando as minhas pernas sendo atingidas pelo bichinho transparente e molengo que me queimaria gravemente.

Hoje eu evito entrar na água para não ser atingido nas pernas também por algo transparente e molengo: sacos plásticos.

Tatuí? Dizem que em Búzios ainda há.

Ofício

2007-03-18T15:02:00.000-04:00

Na última postagem escrevi "arte" entre aspas por vergunha e por achar que chamar de "arte" o que faço é pretensão acima da minha autocrítica.

Poderia editar a postagem abaixo, mas prefiro mantê-la como está, rebatizando o que faço, diante de todos (?), de "ofício". Sem aspas: ofício.

Rio Vermelho

2007-03-18T14:33:00.000-04:00

O Rio de Janeiro virou um balneário de sangue.
A nossa malícia virou milícia.

Antigamente se dizia que este ou aquele jornal pingava sangue.
Hoje, qual jornal não estampa na primeira página fotos de mães desesperadas com a morte violenta de seus filhos?

Mais uma vez ponho minha "arte" em xeque: pra que escrever? Pra quem?

Cem minutos para a Nova (?) Dramaturgia (?) Carioca (?)

2006-12-14T09:57:00.000-04:00

(Texto escrito para o programa de mão do projeto "Contemporâneo", da OI Futuro)

Sei lá se essa dramaturgia é nova; sei lá se todos os trabalhos possuem algo que possa ser definido como dramaturgia; sei lá se todos os novos dramaturgos desta cidade são cariocas; sei lá o que é o beribéri, sei lá, ô! Mas uma coisa é certa: existe conflito, portanto existe ação. Grandes atitudes, pequenos movimentos, heróis cumprindo seus presságios de vagar em busca de pauta, verba, visibilidade, público. Somos aqueles que, entre um conceito e outro, preenchem uma planilha da Lei Rouanet e colam cartazes no Baixo Gávea. Não somos os filhos da revolução, somos os filhos das reformas (da previdência, da providência). Somos burgueses sem religião, mas com fé cênica, ou melhor, fé na cena.

O grande lance é que não sabemos se lá do morro ou lá dos edifícios, dá pra ver legal o que acontece aqui no nosso litoral. A nossa praia é o teatro, mas esse mar parece estar sendo constantemente aterrado. Gritamos, mas sentimos que, nem morro, nem asfalto, nos ouvem. Estamos presos nesta sonífera ilha, mas não queremos descansar os olhos ou sossegar a boca; queremos, sim, encher tudo de luz – ou trevas.

Para isso, usamos o bom e velho teatro. Entretanto, senhoras e senhores da velha guarda, não podemos nem queremos renegar todas as quinhentas e trinta e oito mil influências que downloadiamos diariamente em nossos poderosos e condicionados HDs. Percebam que não se trata de maneirismos ou pós-modernices; simplesmente esta é a nossa herança, a nossa formação, o nosso dia-a-dia. Olhem para os lados e as senhoras e os senhores verão as fronteiras ruindo, os limites se apagando, os gêneros se promiscuindo. Mas não se assustem, porque o joio será separado do trigo – isso é bíblico. Então, quem sabe um Shakespeare cyberpunk não virá, impávido que nem Muhammed Ali, para encantar a rainha com uma fantástica mistureba de unidades (talvez ele crie uma comunidade no Orkut chamada “Às favas com as regras”)? Mas, como leite vigiado não sobe, é melhor deixarmos para o porvir a avaliação do que se passa agora com a nata.

Nata? Nada disso, somos apenas cinco jovens privilegiados que foram convidados a mostrar 100 minutos de diálogo entre o clássico e o contemporâneo; 20 minutinhos pra cada um dar seu OI para o FUTURO (com alusão ao patrocinador, obviamente). E fomos convidados como o quê? Como dramaturgos. Certo? Errado? Sinceramente, já não sei dizer, porque, nós somos os diretores dos nossos trabalhos e, em alguns casos, atuamos também – ah! Sem contar que estamos produzindo, nós mesmos, as nossas peças. Somos o que então? Somos criadores, somos criativos. Contra a adversidade, a diversidade; porque nesse globo mundializado o diferencial é a criatividade. E isso nós tentamos refletir em nossas cenas: escrevemos de dentro da sala de ensaio, com o laptop no colo; discutimos política, estética, novela, abertura de editais, cinema, sacanagem, aluguel, violência urbana, figurino, vídeo-projeção, sanduíche de mortadela com coca-cola, carona pra Santa Tereza, festinha, divulgação, orçamento, vaquinha, trepadas, concursos, amigo-oculto, camada de ozônio, operação tapa-buraco, drogas leves, drogas pesadas, de onde viemos, pra onde vamos depois do ensaio... E como estamos no Brasil, quase sempre tudo termina em pizza e cerveja.

Faz diferença morar e trabalhar no Rio de Janeiro, claro. Pegue o caderno de cultura do principal jornal desta cidade e veja, dentre as peças anunciadas em serviço, quantas são comédias, quantas são musicais, quantas são dramas, quantas são alternativas, undergraunds, off. Sem juízos de valor, trata-se apenas de estatística. Vá ao Shopping da Gávea e tente comprar ingresso, no dia, para qualquer uma das peças em cartaz (aproveite e veja quantas são comédias, dramas, alternativas...). Agora repita essa experiência num teatro de rua. Depois saia da Zona Sul e procure um teatro, digamos, na Tijuca, a zona sul da zona norte. Vá à Baixada Fluminense.
Dizem que o mundo é pequeno, mas dizem também – e eu concordo plenamente – que o mundo é grande, a distribuição de renda é que é péssima. E as senhoras e os senhores não acham que isso afeta a diversidade, dentro e fora do palco? Portanto, proponho que deixemos de lado, por hora, a tentadora vontade de classificar de Nova e Carioca a dramaturgia que estamos criando. Somos cinco privilegiados com 20 minutinhos cada. E afinal, cem minutos é melhor que sem minutos.

Walter Daguerre
Novo (?) Dramaturgo (?) Carioca (!)

Certa decisão

2006-10-25T13:20:00.000-04:00

Era apenas o começo. E como todo começo deveria ser ardente em desejos. E até era, mas os desejos não se concretizavam em carícias plenas. Eles se abraçavam, se beijavam, se alisavam, se insalivavam... Ainda vestidos, ela sentia seu pau duro roçar-lhe a vagina, que imediatamente começava a se umedecer. A pulsação se acelerava, um rubor cobria a face de ambos (eram muito brancos), suor, pequenos tremores, calafrios... Mas despidos, um em cima do outro, a coisa mudava de figura. Ele ainda a desejava, mas seu corpo – uma parte importantíssima de seu corpo – não correspondia. Ela ajudava como podia, beijava, lambia, mordia, assoprava... E nada. Aconteceu na primeira vez em que foram pra cama. E na segunda, e na terceira, e na quarta. Depois tentaram no chão, na cozinha, na escada do prédio, na rua, na praia, no cemitério. Era sempre a mesma coisa. Situação das mais tristes: tão apaixonados! Tão jovens!
Ele passou a acreditar piamente que era impotente, e estava apavorado. “Para tirar a prova dos nove”, disse-lhe um amigo, “você precisa tentar transar com outra mulher. Feia”.
Foi num sábado, numa boate qualquer da Barra da Tijuca, que ele foi apresentado a Thabata, uma menina novinha, mas bem acabadinha, que adorava “bombar” na noite carioca e que era carinhosamente conhecida como “Thabata fim de festa”. Ele bebeu o quanto pôde, tanto que saiu da boate de mãos dadas com Thabata direto para um motel nas imediações (aos urros dos amigos presentes).
Produzida, Thabata parecia uma mulher feia, mas “pegável” (palavras do amigo). Sem a maquiagem, com o cabelo perdendo o alisamento chapeado, sem a calça super apertada, sem o sutiã de acrílico, sem a luz negra ou estroboscópica da boate e com o nível de álcool no sangue (dele) se normalizando, Thabata era a personificação da morte do desejo.
“Tu é foda!”, foram as últimas palavras de Thabata antes de desmoronar inconsciente na cama do motel. Ele estava perplexo com o próprio feito (deu duas bem dadas e o pau ainda latejava) e sem saber direito se ficava feliz porque não era broxa, ou triste por não conseguir ter desempenho nem de perto semelhante com a garota que amava. “O problema é o amor?”, perguntou-se em meio aos roncos de Thabata.
De fato, Rodrigo achava que Clara era seu primeiro amor; todas as suas namoradas anteriores foram apenas paixonites adolescentes. Os meses que passaram amadurecendo a idéia da primeira transa - entre eles - fortaleceu-lhes o sentimento amoroso. “Sai fora”, aconselhou o amigo enquanto apertava freneticamente os botões do joystick de seu playstation. “Mulher tem a rodo em todo canto. A Thabata já espalhou pra geral que tu manda bem na cama, esquece a Clara. Quer jogar?”

Naquela noite, Rodrigo não pregou os olhos de tanta tristeza, porque no dia seguinte teria, inevitavelmente, que terminar seu namoro com Clara.

Tudo errado

2006-10-23T17:27:00.000-04:00

Ele era mole da cintura pra cima, quase não tinha músculos.
Ele era duro da cintura pra baixo, não sabia dançar nem música lenta.
E tinha pau mole. E coração duro. E miolo mole. E cabeça dura. Caráter mole. Vivia duro. Vida dura. Infância dura. A duras penas. Cama dura. Rapadura. Ditadura. Nada era mole.

Sistema de cotas

2006-10-23T10:55:00.000-04:00

Quem é contra a implantação do sistema de cotas raciais no Brasil ainda não parou para pensar que não necessariamente ele precisa ser adotado à estado-unidense. Somos um povo criativo e famoso por seu “jeitinho” e podemos facilmente adaptar tal sistema às nossas necessidades locais.

À guisa de exemplo, lanço a primeira sugestão: cota mínima de brancos nas prisões brasileiras. Pelo menos 20% da população carcerária do Brasil deveriam ser de brancos. Se a igualdade racial não é conquistada “por cima”, vamos conquistá-la “por baixo”. Não é genial?

Podemos até mesmo exportar essa idéia para outros países, inclusive para os Estados Unidos: pelo menos 20% - ou, vá lá, 10% – dos condenados à cadeira elétrica deveriam ser brancos.

E você? Tem alguma sugestão para o nosso sistema de cotas raciais?

Nadar e morrer na praia

2006-10-22T12:28:00.000-04:00

Nadar e morrer na praia. Ele estava acostumado com isso, sua vida tinha sido (estava sendo) uma constante variação deste mesmo tema: nadar e morrer na praia.
Portanto, apesar do desespero daquele momento, ele tinha a convicção de que tudo estava em seu lugar. Começava a engolir água e a bater os braços frenética e descontroladamente, suas pernas não produziam mais nenhum sentido com seus movimentos aleatórios, os olhos ardiam com a água salgada... Só a voz não lhe era desperdiçada, porque não via ninguém perto nem longe para poder socorrer-lhe: matinha-se calado.
Sabe aquela história de que, na hora da morte, passa um filme na cabeça do candidato a defunto? Ele pensava nisso, nisso de dizerem que passa um filme. E esperava que a sessão fosse começar a qualquer instante afinal de contas! Mas não começava.
Nunca terminara um curso de idiomas, nem mesmo o de inglês (e ele não conhecia ninguém que não falasse inglês). Nunca passara dos três primeiros meses em academias de ginástica (“A partir do terceiro mês é que o trabalho realmente começa e se consolida”, lhe diziam, mas...). Nunca aprendera a nadar... E ali, naquele momento, estava a prova cabal desse fato. Cabal mesmo, estava prestes a morrer. Hei! Aconteceu! Passou o filme de sua vida na sua cabeça. Bom, foi uma espécie de curta-metragem; não, foi só o trailer do curta-metragem. Mas foi um filme. Isso queria dizer que... Sim, ele ia realmente morrer, o filme tinha terminado. Tudo bem, ele não estava mais com medo.

* * *

A luz divina... Forte como o sol. E um anjo, loiro como nas pinturas e desenhos. Outro anjo... E uma anjinha linda, com um biquíni delicioso e... Uma prancha de surf! Golfadas de água, ajuda para se sentar, comentários sarcásticos sobre como-era-possível-alguém-se-afogar-no-raso...

- Sempre quis surfar – ele disse, ainda tonto e com a barriga inchada de água e alguns peixes. Até comprei uma prancha, fui com ela pra praia, mas... Eu nunca consigo fazer nada do que eu quero até o final; nado, nado e morro na praia”.

- Dessa vez tu não morreu, ô mane! – disse a anjinha, indo embora junto com o restante da trupe celestial. Ela tinha razão.

Tarja preta

2006-10-10T09:46:00.000-04:00

Quando fecharam a tampa do caixão, seu pranto espasmado surpreendeu a todos. E mesmo aqueles menos ligados afetivamente à mulher ou menos suscetíveis às lágrimas, não puderam se conter ante tamanha demonstração de dor e desespero.
O que ninguém sabia era que o rapaz não chorava pela perda definitiva da mãe (muitas pessoas só se convencem da perda de uma vida quando o corpo é encoberto pela tampa do caixão), nem a lembrança do pai, também recentemente falecido. O rapaz chorava porque minutos antes de lacrarem o corpo da mãe, uma tia o abraçou com sincero afeto. E ele teve uma ereção.

Kit de sobrevivência

2006-10-08T13:49:00.000-04:00

Ela tinha duas grandes necessidades na vida:
um pau e um microfone.

Espelho

2006-09-25T13:04:00.000-04:00

Eu sei que não tem ninguém embaixo da cama
nem atrás da porta
ou dentro do armário.
Eu sei.
Mas...
e atrás do espelho?

Dia 16

2006-09-20T15:38:00.000-04:00

Foi numa festa num dia 16 que ela sentiu, como nunca, seu coração bater acelerado, suas pernas amolecerem e um calafrio percorrer-lhe toda a espinha. Ela vinha do banheiro - ou da cozinha, mas o que importa isso agora? - e viu, com esses olhos que a terra há de comer, como se diz, ela viu o homem que amava conversando com uma (des)conhecida qualquer. Nada demais, o que poderia haver de mais, meu Deus? Na conversa não havia nada de mais. O problema foi o silêncio que por segundos uniu aquele homem e aquela mulher. Uma troca de olhares cristalizados, pupilas dilatadas, umidade e calor. Foram segundos de um silêncio... uma eternidade. Ela estava com um copo em cada mão - realmente vinha da cozinha, mas, porra! o que importa isso agora? - e não sabia o que fazer: interromper aquele momento? Não interromper? É essa a questão?

* * *

Hoje é dia 16 e ela brinda a data com muita satisfação. Ela fecha os olhos enquanto beija amorosamente o homem da sua vida, que ela conhecera numa festa - uma outra festa, meses depois - também num dia 16. Assim é a vida, ela pensa e ri. Assim é a vida.

11 de setembro

2006-09-11T17:04:00.000-04:00

Vamos celebrar a estupidez humana
A estupidez de todas as nações

RR

quinquilharias

2006-09-11T16:56:00.000-04:00

Semana passada deixei pra trás:
televisão, dvd, computador, roupas, sapatos, cds, papéis, postais.
Só sossego no desapego daquilo que não é amor.

Brasil! Brasil! Brasil!

2006-09-11T12:34:00.000-04:00

Seguidas notícias de jovens mortos ao volante: álcool, imprudência, irresponsabilidade, falta de educação por parte dos pais, da escola, falta de informação... O que mais? O que menos?

Cada vez que eu saio do Rio de Janeiro, percebo como nosso trânsito é louco, como sofremos e praticamos todo tipo de desreipeito à vida - dos outros e às nossas próprias. Somos um país de machos, de espertos, de velozes e furiosos. Claro, ninguém quer ser otário, ninguém quer ser mané, todo mundo quer se dar bem, pegar mulher, dirigir a mil, fazer vista grossa pra engordar o salário do mês, levar o seu na aprovação de projetos... E ganhar o hexa na próxima copa, porra! Brasil! Brasil! Brasil!

nada, não.

2006-09-01T15:02:00.000-04:00

Ontem nada. Hoje nada também. Não! É preciso lutar contra a indolência contagiante que me atinge nesses dias de escritório das 10 às 19h. Contra a indiferença presente em nossos rostos diante das pesquisas de intenção de voto, das estatísticas sócio-culturais-histórico-políticas que nos informam tragédias cotidianas como um Nero tocando a sua harpa diante de uma Roma em chamas.
Roma está em chamas e ninguém pede ajuda, aciona os bombeiros, enche baldes d' água...

Minha "arte" serve pra quê?

Agulha, linha e afeto

2006-08-30T13:30:00.000-04:00

Minha terapeuta disse que minha mãe foi a pessoa que costurou amor em nossa família.
Ela é costureira até hoje, eu disse.
Não é a toa, ela riu com o canto da boca. Não é a toa.

ciscos e cortes

2006-08-29T12:58:00.000-04:00

Teve uma época na minha vida que todos os dias ciscos caíam em meus olhos. Eu vivia com eles inchados, vermelhos, doloridos. Eu os lavava constantemente, isso aliviava.
Como há uns meses atrás em que andei me cortando com folhas de papel. Inúmeras vezes. Na hora do banho o dedo ardia e eu me lembrava - dos olhos.

epidemia de adaptações literárias

2006-08-29T10:49:00.000-04:00

Barbara Heliodora e Macksen Luiz, os principais críticos de teatro do Rio de Janeiro, têm falado de uma onda de adaptações literárias que estariam assolando o atual panorama do teatro carioca. Como se tais "adaptações" representassem uma doença epidêmica ou um desvio de caráter.
O diálogo do teatro com outros meios de expressão artística, como por exemplo a literatura, não é novidade faz muito. E se agora observamos um efetivo aumento desse diálogo nos palcos cariocas, alguma coisa deve significar. Por que não olhar para o "fenômeno" com interesse reflexivo? Por que tachar essa tendência como "onda assoladora"?
Isso só para começar. Porque também seria preciso pôr na roda o próprio conceito "adaptação". Recentemente escrevi dois textos que adjetivei como "livremente inspirados" em obras de dois escritores de língua alemã: Franz Kafka e Goethe. Apesar de ter me apropriado de textos (e da biografia) desses autores, não fiz nenhuma "adaptação" para o teatro. Usei-os como referências, parti deles para expressar os desejos de um grupo de teatristas. Referência, Cópia, Pastiche, Alusão, Influência... Qual a novidade? É algum problema? Por que não problemática?

A coisa: essa coisa

2006-08-29T09:43:00.000-04:00

A coisa funciona assim: ontem escrevi "livo" ao invés de "livro". Quer dizer, errei.
Quero cometer outros tipos de erros, não esse. Quero errar por muito, não por pouco.
Então, me colocar dessa maneira - pública - é um treinamento. Escrever todo dia - ainda que uma bobagem como essa - é um exercício. Todos os dias.

Ponte aérea 01

2006-08-28T16:20:00.000-04:00

[01 porque isso ainda vai render muitas postagens]

Moro no Rio. Nunca saí daqui pra morar em outra cidade. Mas não é de hoje que penso seriamente em trabalhar - e portanto morar - em São Paulo. Simples: faço teatro. Preciso dizer mais?
Prevejo um êxodo de teatristas cariocas em direção àquela cidade. Prevejo o óbvio. Conheço duas ou três pessoas que já iniciaram o processo. Ano que vem farei parte da leva. E levo comigo computador, livos e Silvia.

Frio na barriga

2006-08-28T15:27:00.000-04:00

Como qualquer "primeira vez": frio na barriga.
E olha que não é nada - apenas um blog.
Não é nada.
Nada.